Recostado à janela, sobre o vale,
Na paisagem puríssima e tristonha,
Entro em levitação, como quem sonha,
Faço que a dor mais íntima se cale.
Vozes do coração fazem que fale
Sem que, contudo, mussitar suponha,
Uma linguagem mística e risonha,
Que a dos anjos do céu talvez iguale.
Recolhimento - Paz - Melancolia.
Milhões de pirilampos, de repente,
Enchem a tarde de um fulgor fugace.
E eu, sem crenças, murmuro a Ave-Maria,
Por atavismo, hereditariamente,
Como se minha Mãe em mim rezasse!
Martins Fontes
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